Une très belle chanson qui nous rappelle l'importance de savoir savourer les petits instants du quotidien, sans se "prendre  la tête" avec des "questions existentielles" qui demeurent souvent sans réponse satisfaisante... tant que dure notre parcours terrestre. 

Ceux qui aiment, comme moi, Florent Pagny ne seront pas déçu.

♥♥♥ Son nouvel album est vraiment superbe ! ♥♥♥

Mon enfance s'est déroulée dans un joli petit village de campagne, comme il n'en existe plus guère, où les valeurs avaient encore un sens. Les anciens les transmettaient aux plus jeunes, comme étaient offerts certains bijoux précieux dans les familles nobles, de  générations en générations.

On ne passait pas forcément beaucoup de temps chez ses voisins... travail oblige... mais personne n'était laissé pour compte. La solidarité existait alors. Ceux qui avaient une voiture faisaient les courses des vieillards ou des personnes momentanément en difficulté, les jours de marché.

Là, j'ai appris le respect dû à l'autre autant qu'à moi-même, le sens de l'effort et du travail bien fait, sans précipitation aucune. La vie s'écoulait, au rythme des saisons, avec un amour vivant pour cette terre, aujourd'hui si maltraitée... Ses colères, violentes et meurtrières, sonnent comme autant de représailles, hélas justifiées.

Les habitants y vivaient tranquillement, au rythme des saisons. Les travaux agricoles de l'été se faisaient parfois dans la précipitation, quand l'orage se profilait à l'horizon et que les foins n'étaient pas tout à fait rentrés.

Toutes les familles s'entraidaient... et après le labeur, surveillaient nos jeux turbulents de fin de journées. Autour de nous l'été, la nature vibrait... La petite source, pas encore polluée par les nitrates et les engrais industriels, rafraîchissait nos pieds poussiéreux... et désaltérait nos bouches assoiffées par nos courses sans fin.

Je souris en repensant à la gamine qui, ne voulant pas se "dégonfler", avait maladroitement tenté de grimper sur les branches, pourtant pas très hautes, d'un arbre bien planté. Quand elle s'y assit enfin, la fierté d'avoir relevé le défi lancé par ses cousins lui donna l'impression naïve... d'avoir conquis l'Himalaya. 

Puis elle commit l'erreur de se pencher pour regarder la terre, et fut prise d'un vertige panique qui la tétanisa. Son grand-père, toujours attentif à son bien-être, posa sa petite échelle contre le tronc et récupéra la fillette, vexée par les sourires moqueurs de ses cousins.

J'avais à peine huit ans... J'en ai 52 aujourd'hui... et je regrette ce temps d'avant-hier... pas si lointain... Et sans être nostalgique d'un passé révolu, je pense qu'il est grand temps de "rectifier le tir" tant qu'on le peut encore, en remettant à l'honneur ces valeurs qui font de nous des êtres humains, dans le sens le plus noble du terme.

Notre société, abonnée depuis trop longtemps à la vitesse et à l'indifférence des grandes cités y gagnerait.

Depuis l'enfance, je me plais à écrire,

Écrire doucement, sans rien dire...

Tranquille, je laisse s'aligner les mots,

Les mots qui se plaisent, à traduire

Mes pleurs, mes sourires, mes souvenirs,

Et souvent, ce que je n'ose pas dire tout haut !

Les mots, aiment se laisser découvrir,

Ils se trouvent, dans les livres les plus beaux…

Les livres pleins d'images, ou "de bulles"

Les bulles, qui font sourire, parfois rire…

Ou les bulles, qui évoquent aussi certains maux.

Oser écrire, sur quelques notes de piano,

Une mélodie d'amour, ou mélodie souvenirs…

Mélodies de tristesse, ou de renouveau,

Quatre notes, pour des bravos, sourires,

Écrire ces refrains, qui seront chantés "tout haut" !

La journée sans soucis  s’est écoulée…

Il est temps pour moi d'arrêter ces lignes

Et de vous dire  « A demain ! »

Au fil du temps qui passe, une même question revient souvent sur les lèvres des gens qui entrent et parfois restent dans ma vie. "Qui ou qu'est ce qui t'a donné l'envie d'écrire ?" Pour essayer d'y répondre, je vais virtuellement traverser le miroir du temps... et revenir au printemps de ma vie.

Ma vocation est née très tôt, après mon apprentissage de la lecture et les premiers livres offerts à l'école primaire, et aussi par ma nourrice. Il y avait toujours, posé bien en évidence sur sa table, un stylo à quatre couleurs qui me faisait rêver. Je venais d'intégrer l'école et j'avais reçu de ma mère mon premier stylo à bille, de marque "Bic". L'encre était bleue.... simplement bleue.

Et je ne pouvait m'empêcher de rêver secrètement à l'autre stylo... celui  qui était toujours posé au même endroit,  sur la table de cuisine de ma "nounou"...  Un stylo à 4 couleurs que j'avais rebaptisé secrètement : le stylo arc-en-ciel. J'aurai donné n'importe quoi, à l'époque, pour en avoir un semblable... mais ma mère, le trouvant inutile pour mon jeune âge, ne voulait rien entendre.

Me voyant malheureuse, ma nourrice décida de m'en offrir un "flambant neuf" à l'occasion de mon anniversaire.

"Tiens ! me dit-elle. Voilà ton stylo "arc-en-ciel". J'espère qu'il te permettra d'écrire de très jolies choses... Uniquement des jolies choses !" répéta-t-elle plus bas, avec un petit soupir de tristesse.

Je l'ai d'abord remercié chaleureusement... avant de regarder plus attentivement l'objet longtemps convoité en secret. Fidèle à ma franchise (qui m'a valu par la suite pas mal de petits et gros "soucis"), je lui ai fait gentiment remarqué que l'arc-en ciel, le vrai, avait 7 couleurs et non pas 4, et que le noir n'en faisait pas partie.

Ma répartie abrupte aurait pu la vexer... Au lieu de ça, elle a éclaté de rire, en reconnaissant que j'avais raison. Ah, ce rire !!! Combien de fois, par la suite, il m'a réconforté.... Elle m'avait comprise immédiatement. Intuitive, elle a par la suite encouragé ce que mon entourage prenait pour un "passe-temps débile".

Mon stylo devint mon prolongement, et l'écriture ma thérapie. Cris silencieux que perçurent seulement ceux qui acceptèrent de me lire... et à l'époque peu ils furent vraiment très peu nombreux à m'encourager dans cette voie.

Quelques décennies ont passées depuis... Mes tous premiers manuscrits ont, pour la plupart, été détruits par certains aléas brutaux de ma vie. C'est ainsi ! Ma passion des contes, nouvelles, et autres histoires, réalistes ou purement imaginaires, est toujours là. Et avec elle, le rêve d'écrire un jour, avec un vrai stylo arc-en-ciel, un roman où la couleur de chaque chapitre révélerait la psychologie ou les épreuves à venir des personnages dont j'inventerais l'existence. Un roman partagé avec le plus grand nombre, et où chaque lecteur trouverait le sens profond de sa vie.